Sunday, July 09, 2006

no hay salida

A cada paso la niebla se hace más y más densa, rodea tu garganta y aprieta hasta no volver a dejarte respirar.
Y ese sol que lejano brilla con fuerza no es ahora sino un recuerdo de lo que pudiste ser y no has sido.
La espesa vegetación se enreda en tus piernas, te hace caer una y otra vez, no te permite correr.
Tus manos están tan entumecidas por el frío que las sientes a una eternidad de distancia.
Tu voz queda atrapada en cualquier roca.
Las paredes de la desesperación son lisas, tanto que tu piel agrietada no se puede sujetar a ellas.
Tu imaginación abandonó tu mente, y ahora, cogida de la mano de tu corazón te dice adiós, dejándote sumido en un eterno pozo en el que jamás podrás descansar, pues no hay oscuridad, sólo llantos desconsolados.

Saturday, May 13, 2006

Habeas corpus 'distancia'

Tocaba actualizar.. espero que este verano las distancias sean un poquito más pequeñas.. por lo menos durante unas horas.


"Me pregunto y te pregunto, si existe el cielo y si existe el infierno. Y si es posible que estemos los dos en los dos, casi al mismo tiempo. Me pregunto y te pregunto,
si es posible vivir en un sueño estando despierto. Si cuanto más despierto me siento, más se alejan mis pies del suelo. La respuesta que busco en tus labios la descubro en tus ojos. Cuando me miran, me lo dicen todo. Y maldigo una y mil veces esta distancia que va de tus manos a mis manos. Es entonces cuando más te pienso. Es entonces cuando más te sueño. Es entonces cuando más te quiero. Busco a mi alrededor y no encuentro nada. No veo nada que no sea esta distancia. Nada que no seas tu y esta distancia. Me pregunto y te pregunto, si te puedo tener sin tenerte y tocar sin tocarte. Si es posible no verte y mirarte. Me pregunto y te pregunto, si se puede morir de dolor recordando un instante. O simplemente abrazando tu imagen. Mientras busco entre mis esperanzas la esperanza de nunca perderte. La esperanza en que este sueño dure cuanto menos para siempre. Y maldigo cada segundo que no paso a tu lado. Cada instante en que quiero y no puedo. Es entonces cuando más te pienso. Es entonces cuando más te sueño. Es entonces cuando más te quiero. Busco a mi alrededor y no encuentro nada. No veo nada que no sea esta distancia. Nada que no seas tu y esta distancia. Nada que no seas tu. Nada si no estas tu. Nada que no seas tu. Nada si no estas tu. Busco a mi alrededor y no encuentro nada. No veo nada que no sea esta distancia. Nada que no seas tu y esta distancia. Busco a mi alrededor. Busco a mi alrededor y no encuentro nada. Y no encuentro nada. No veo nada que no sea esta distancia. Nada que no seas tu y esta distancia."

Friday, March 31, 2006

Sueño

Cae la tarde, y sobre las nubes teñidas de blanco a las que el fuego de la tierra no llega a tocar suspira un sueño. Se escapó un día del infierno, cansado de romperse una y otra vez, cansado de ser tirando a la basura, cansado de ser acariciado por unas manos suaves y luego abandonado en una habitación vacía.
Pero sueño está triste, sueño está solo. No enseñó a nadie a subir a las nubes y ahora mientras el sol le tuesta la piel y las gotas de lluvia se funden en su piel se siente solo.
Sueño mira por primera vez hacia abajo con expresión grave, y de repente tiene ganas de llorar. Se le olvidó lo fundamental que era, y ahora todos los demás vagan como hormigas sin reina que a la llegada del invierno morirán. Ahora cae en la cuenta de que su sonrisa y su ilusión mantenía a los soñadores vivos. Sueño se fue para no volver.. y ahora todos morirán.. porque sin el sueño de libertad quien quiere soñar? y sin sueños, quien quiere vivir?

Tuesday, March 28, 2006

Nietzsche

seré poco original.. es el final del texto que tenemos que leernos para selectividad.. pero me encanta ese fragmento!

'Mientras que el hombre guiado por conceptos y abstracciones solamente conjura la desgracia mediante ellas, sin extraer de las abstracciones mismas algún tipo de felicidad; mientras que aspira a liberarse de los dolores lo más posible, el hombre intuitivo, aposentado en medio de una cultura, consigue ya, gracias a sus intuiciones, además de conjurar los males, un flujo constante de claridad, animación y liberación. Es cierto que sufre con más vehemencia cuando sufre; incluso sufre más a menudo porque no sabe aprender de la experiencia y tropieza una y otra vez en la misma piedra en la que ya ha tropezado anteriormente. Es tan irracional en el sufrimiento como en la felicidad, se desgañita y no encuentra consuelo. ¡Cuán distintamente se comporta el hombre estoico ante las mismas desgracias, instruido por la experiencia y autocontrolado a través de los conceptos! Él, que sólo busca habitualmente sinceridad, verdad, emanciparse de los engaños y protegerse de las incursiones seductoras, representa ahora, en la desgracia, como aquél, en la felicidad, la obra maestra del fingimiento; no presenta un rostro humano, palpitante y expresivo, sino una especie de máscara de facciones dignas y proporcionadas; no grita y ni siquiera altera su voz; cuando todo un nublado descarga sobre él, se envuelve en su manto y se marcha caminando lentamente bajo la tormenta'

Tuesday, February 28, 2006

Fin

Reconozco que me da la tentación de colgar algo que no es mío, pero sé que a los dos segundos de hacerlo me mataría. Esto lo dejo un poco tarde por aquí.. bueno, en verdad ni tenía intención de colgarlo, con que esté en otro blog y por ahí por internet ya tiene de sobra xD, pero como me aburre no actualizarlo..


'Fin'.
Cerró el libro y se quedó pensativa. Siempre que acababa uno tenía la misma sensación: la historia estaba inconclusa, y no podía dejar de pensar en ese pintor que por fin había alcanzado el éxito, en esa mujer alcohólica o en la adolescente que se desenvolvía en el mundo con torpeza.
Le gustaba acostarse y soñar con todas esas historias, e incluso a veces intentaba representarlas en la vida real. Así durante unos días se convertía en una dama china reprimida o en un coronel de fuertes convicciones creando un mundo paralelo en el que todos los que la rodeaban eran sin saberlo actores principales. Con todo esto lo que conseguía era rubricar el final que más le gustaba. Entre un montón de estantes tenía en cuadernos de colores escrito un final para cada libro que había leído. Era un entretenimiento casi obsesivo, pero a ella le gustaba, se llevaba el vacío de su vida.
Tenía la fuerte creencia de que cada libro contaba una historia de alguien escondido en un rincón del planeta, y que ni una sola palabra de lo impreso era casualidad. Para ella el mundo era un gran libro y si le obsesionaba poner finales era porque tenía la seguridad de que traspasarían el papel y alguien las viviría con la certeza de la realidad. Se sentía Dios, pues la vida no estaba por escribir, sino que era una historia escrita por vivir.
Pero esta vez el libro era imposible de continuar. La apuesta veinteañera amante de la vida moría. Lo mismo ocurría con la prostituta que vivía en el hostal destartalado, y con la misma dueña del hostal, y con todos y cada uno de los hombres que habían pagado por acariciar su entrepierna. Es más, la cuidad entera moría. Y extrañamente el mundo entero también. No quedaba nadie sobre la faz de la tierra vivo.
Con la convicción de una neurótica vio como su teoría no era sólo cierta para los demás, sino que lo era también para ella. La tinta no se equivocaba: iba a morir.

Wednesday, February 15, 2006

'llevame de aquí' Barricada

Hay días que no puedo más..

'Te sabes envolver en la noche como nadie mientras tus ojos lloran trozos de luna
y ahora aquí, tan lejos de ti, levanto vuelo con la mano agarrada al deseo
y se me pone caliente como las ganas de verte
pa llenar de risa esos labios que parecen apagados
a ver si en el abrazo nos quedamos pegados como pringoso caramelo
el ángel desamparado que tocó los mil placeres con la palma de sus manos
Hoy quiero ser el que roba tu mirada, el agujero que guarda tu olor
no me vas a ver llorar otra vez por miedo a la oscuridad
ni temblar los pies al soltar la patada en la cara del verdugo
nos vamos a pasar de la raya mientras quede un aliento de rabia
y con la misma ironía nos vamos a querer engañando a la distancia
Rómpeme las piernas que no tienen memoria
rómpeme las alas que son de cucaracha
rómpeme como me rompe cada mañana
con su mazo de hierro me duele el alma, me duele el alma
Llévame, llévame de aquí que lo intento a todo trapo y no consigo salir
déjame que sueñe contigo que la celda no entiende de sacrificios'

Saturday, February 11, 2006

'el retrato de Dorian Gray'

'hay momentos, nos dicen los psicólogos, en los que la pasión por el pecado, o por lo que los hombres llaman pecado, domina de tal modo nuestra naturaleza que cada fibra del cuerpo, cada célula del cerebro parece poseer instintivamente impulsos inexorables. Los hombres y las mujeres en tales momentos pierden su libre albedrío. Van hacia su terrible fin como autómatas. Se les niega la elección y su conciencia está muerta, o si vive todavía, vive sólo para dar su hechizo a la rebelión y su encanto a la desobediencia. Porque todos los pecados, como están cansados de recordarnos los teólogos, son pecados de desobediencia. Cuando aquel espíritu altivo, aquella estrella matutina satánica cayó del cielo, fue con el estandarte de la rebeldía.'
Oscar Wilde

Wednesday, February 08, 2006

zertan amets egin?

Tuesday, February 07, 2006

Monday, February 06, 2006

Espejos


Una habitación llena de espejos, tu en el centro. Cada reflejo es una parte de tu alma, y si consigues averiguar cual es la que ahora domina conseguirás escapar. Hay mil espejos.. alineados, formando un túnel interminable. Te acercas al primero.. y ves algo grotesco, ves una mueca de crueldad en tu cara, una mueca que te hiela el corazón. ¿de verdad soy así? avanzas hasta el siguiente convencido de que los espejos mienten.. y lo que ves te calma, ves una gran paz en tu rostro, ves la calma de quien sabe lo que quiere y está seguro de alcanzarlo. En ese momento decides no avanzar más, te has encontrado a ti mismo, no puedes ser de otra forma.. seguro de lo que haces, confiado en ti mismo, e incluso, poderoso.. si, eres tú. Avanzas hasta la puerta, con paso firme y seguro, y te das de bruces con ella. ¿cómo puede ser? ahora te tiemblan las manos, si la perfección no eres tú, ¿entonces? ¿serás una mueca horrible? ¿serás la sangre que corre por las venas de un asesino? ¿serás la crueldad personficicada? ¿serás aquel anciano sin corazón? caminas, con paso vacilante hasta el tercer espejo y lo que ves te asombra. No, no puedes ser eso, es imposible, va en contra de la naturaleza. No ves nada. Te entra un pánico horrible, lo tocas y te hiela la mano. Piensas que es un juego, y avanzas al siguiente.. de nuevo nada. Corres desesperado por el pasillo, y no te ves en ninguno. Es imposible! ahora ya no tiene gracia este juego. Estas en una habitación vacia y no te encuentras.. y si no te encuentras jamás podrás salir. Te sientas en el suelo, piensas, intentas pensar por lo menos. Notas como tu respiración se va calmando. Poco a poco comienzas a descubrir que los espejos muestran la realidad, que tú no eres nada, porque en tu afán de ir mucho más allá de tu propia persona has quedado reducido a un montón de huesos. Ahora descubres que todos esos sentimientos en los que habías basado tu vida eran mentira, que solo eran algo superficial. Levantas la cabeza y miras al espejo.. te ves ahí sentado en el suelo, desolado. Te ves tal y como eres, ves y simple reflejo de tu persona. Con un suave golpe la puerta se abre, ahora ya puedes salir y ser tu mismo, ser nada. Pero no tienes ganas, prefieres consumirte delante de tu imagen.. si.. estas descubriendo que eres muy bello, que eres muy muy guapo, que nadie más merece verte.. y de nuevo vuelve a desaparecer tu reflejo.

Saturday, February 04, 2006

Vertigo

Bueno... no sé si lo quería escribir o fue solo fruto de un mal momento, pero después de un tiempo sin escribir es lo que salió... mi vértigo particular... ahí lo dejo... Berta, he medio vuelto ;)


Vértigo...
de mirar al suelo y no ver mis pies moverse.
De mirar al cielo y ver el techo caerse.

Vértigo,
de no tocar tus manos ni buscarlas
de no oir más que el sonido de los coches
de las mentiras, o los reproches.

Vertigo de mirar nada,
de sentirlo todo
rápido, lento... rápido...
marearme... perder el suelo,
sentirme muerto.

Vértigo de sentir que acabó sin empezar
un mareo, vueltas y más vueltas...
para volver a saltar
en el tiempo...
o por un beso...

Vertigo,
por darme la vuelta y verte marchar,
por caer sin poderme levantar.

Y gritar desde el suelo,
y llorar... llorar sin más,
porque ya nada vuelve,
porque ya lo he perdido...

Querer reir y volver a caer,
y sentir que se han pegado tus pies...
a un suelo que no quiere verte marchar,
a un suelo que no tiene piedad.

Wednesday, February 01, 2006

'todavía una canción de amor' Calamaro

iba a colgar algo propio (sisi.. sobre la muerte) pero me han interrumpido cuando estaba escribiendo y no he podido retomarlo ¬¬, así que dejo esto.. lo que mejor viene con mi estado de ánimo, la semana sentimentalista..

No te fíes si te juro que imposible,
no dudes de mi duda y mi quizás.
El amor es igual que un imperdible
perdido en la solapa del azar...

La luna toma el sol de madrugada,
"nunca jamás" quiere decir "tal vez".
La muerte es una amante despechada
que juega sucio y no sabe perder.

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

No corras si te llamo de repente,
no te vayas si te digo "piérdete":
a menudo los labios más urgentes
no tienen prisa dos besos después.

Se aferra el corazón a lo perdido,
los ojos que no ven miran mejor.
Cantar es disparar contra el olvido,
vivir sin ti es dormir en la estación.

Estoy tratando...

Tuesday, January 31, 2006

'abrazado a la tristeza' Extrechinato y tú

He salido a la calle abrazado a la tristeza:
vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena.

Soledad que te pegas a mi alma
en la dulce soledad de este campo de otoño.
No hay momentos de sosiego.
Rebeldía pura de amores sin amores.
Ilusiones puras y puros conformismos
intentando levantar el espíritu nostálgico
de querer estar contigo y nunca estarlo.

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas;
los ancianos encorvados: parece que la tierra les llama.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas
y verás de nuevo a quien te ama borracho;
borracho de amores y libertades.
Y también de vinos por olvidarte. Borracho...

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Y si surgen saludos y palabras
tal vez notes la dureza de mi estilo
queriendo no herirte en nada,
y en mi soledad sólo herirme yo mismo.

La justicia está arrestada por orden de la avaricia;
el dinero que te salva es el mismo que te asesina.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

No me des más esperanzas: sé que todo son mentiras;
sacos llenos de agujeros para guardar alegrías.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

Thursday, January 26, 2006


mi bello ojo xD. si.. tengo una semana repleta de exámenes y aquí estoy entreteniéndome haciendo fotos, si es que no se puede..

Tuesday, January 24, 2006

más versos palíndromos..

las clases de química, que dan para mucho. Interpretación? bueno.. esto lo hago más que nada para no quedarme dormida, así que podríamos decir que se trata de una evasión de la realidad por medio de la búsqueda en la armonía de las palabras, acompañado por la siempre presente en el subconsciente palabra 'cama' o cualquier otra cosa que sirva para dormir dulcemente.. xD. (y esta vez creo que si son palindrómicos xD).
sábanas de sal, la sed sanabas
a cama sé, luz, zul es (h)amaca

Monday, January 23, 2006


el grupo de Albert.. aún a riesgo de que me mate por hacerle publicidad xD. y que conste que no me gusta el metal! dejémoslo en que no me disgusta, que no es poco, y no porque el guitarrista sea quien es.
Hemos tenido hoy un pique tonto y me apetecía ponerlo..

Monday, January 16, 2006

cada día estoy más convencida de que el invierno es un eterno lunes..

Saturday, January 14, 2006


la acabé ampliando y colgándola en mi habitación.. desde que la vi me enamoré de ella, ains.. que morriña de Brighton xD

Monday, January 09, 2006

lluvia

hay días en los que desde que te levantas hasta que te acuestas no para de llover. Y no es esta lluvia furiosa que arranca todo, sino que es tranquila, parece que disfruta con cada pequeña herida que cada una de sus gotas causa. Si te enfrentas a ella te lame el cuerpo con dulzura, engañándote para arrastrarte a un rincón y allí darte un mordisco en el corazón cambiando tu sangre por recuerdos tristes. Siempre lo consigue, da igual que intentes esconderte tras un cristal, porque si no lo hace su tacto lo hará su sonido, tan bello, tan reconfortante que consigue hundirte en el lago más profundo, ese lago hecho con tu propia sangre y que en vez de un suave fondo de arena tiene púas que se te clavan, ahogándote en tu propia sangre.. y es que esa lluvia es tu pasado riéndose de que jamás podrás rescatarlo.

Friday, December 30, 2005

Papa Noel

Me hizo gracia sin más, me lo dijeron el otro día... y bueno yo se lo dedico a algun que otro lector que se sienta identificado ;)

"Le informamos que ha sido seleccionado para tirar del trineo de Papa Noel. En breve pasará por allí un enano a medirle los cuernos"

Lo dicho, Feliz Navidad a todos!!!

Sunday, December 18, 2005

'into the west'

Es de la banda sonora de 'El señor de los anillos'. Me parece preciosa la canción..

Lay down
Your sweet and weary head
Night is falling
You have come to journey's end
Sleep now
And dream of the ones who came before
They are calling
From across a distant shore

Why do you weep?
What are these tears upon your face?
Soon you will see
All of your fears will pass away
Safe in my arms
You're only sleeping

What can you see
On the horizon?
Why do the white gulls call?
Across the sea
A pale moon rises
The ships have come to carry you home

And all will turn
To silver glass
A light on the water
All Souls pass

Hope fades
Into the world of night
Through shadows falling
Out of memory and time
Don't say
We have come now to the end
White shores are calling
You and I will meet again
And you'll be here in my arms
Just sleeping

What can you see
On the horizon?
Why do the white gulls call?
Across the sea
A pale moon rises
The ships have come to carry you home.

And all will turn
To silver glass
A light on the water
Grey ships pass
Into the West

Friday, December 16, 2005

amores que matan..

El ruido de un vaso rompiéndose le despertó. No recordaba donde estaba. La boca le sabía a algo indefinible, como si hubiese estado toda la noche bebiendo agua estancada, y la cabeza le dolía terriblemente. Miró a su alrededor, y vio una pared llena de cuadros. Su mirada siguió su recorrido hasta que sus ojos se posaron en una pelirroja. Estaba en un rincón y a su lado el vaso roto..
Pensó un instante y decidió que lo mejor era marcharse de allí cuanto antes. Ella parecía tener problemas y él sólo quería dormir. Se levantó y cuando ella le vio se disculpó desesperada por haberle despertado. Le propuso repetir lo de la noche anterior. Él no podía dejar de mirar su cuerpo.. pero no, no debía quedarse. Ahora comenzaba a recordar todo.. tenía que irse! si.. había discutido con ella, la chica que aguantaba su mal humor todos los días, entonces preso de la ira había salido a buscar su suicidio en bares sucios. No sabe en que momento la chica que estaba ahora a su lado apareció, compadeciéndole e invitándole a whisky barato. Aceptó y fue con ella.. aquí había terminado. Una bella casa.. podría pasar por la de una artista marginal.
A su lado ella insistía.. si, podría ser, ¿por qué no? Un cuerpo bonito, una chica guapa.. pero no, podía, no era ella, era otra, no sabía ni quien. Pero.. como le iba a decir que no! Era preciosa, perfecta, ese cuerpecito desnudo delante de él y esa mirada suplicante. Esa mirada.. ahora lo veía, era.. era su maldita amiga con otro pelo, pero era ella.
Se acercó a ella, la cogió bruscamente de la cintura y la llevó a la cama.. allí se la folló salvajemente, sin compasión. La odiaba cada vez más. Entonces recordó.. en ese rincón.. mientras ella suspiraba con los ojos cerrados él se levantó a por le vaso roto, cogió el pedazo más punzante y comenzó a hacerse pequeños arañazos por todo el cuerpo. Se acercó a ella, le besó dulcemente las muñecas y mientras se le escapaba un te quiero le cortó las venas..

Thursday, December 15, 2005

de tiempo en tiempo, el tiempo..

'siempre había sido meticuloso.
Inventó un reloj cuyas manecillas rastrilleaban cuidadosamente el tiempo, a fin de que no se perdiera ni una pizca tras ellas.'

Wednesday, December 14, 2005

no es el amor el que mueve el mundo, es el odio..

Tuesday, December 13, 2005

bebedora de larga distancia

... no tenías que estar borracho para sentirte destrozado, para que te liquidase una mujer; pero podías sentirte destrozado y convertirte en un borracho. Durante un tiempo, especialmente si eras joven, podías pensar que te acompañaba la suerte; y a veces así era. Toda clase de estadísticas y de leyes entraban en acción para mantenerte en la inopia. Luego una noche, la calurosa noche de un jueves de verano, tú te convertías en el borracho, tú estabas completamente solo en una habitación de alquiler, una habitación de tres al cuarto; y por mucha experiencia que hubiese de noches similares, daba lo mismo; o era peor aún. Porque habías llegado a pensar que no tendrías que volver a afrontarlos. Lo único que podías hacer era encender otro cigarrillo, servirte otro whisky, mirar las paredes descorchadas a la busca de labios y de ojos. Lo que los hombres y las mujeres se hacían mutuamente era del todo imcomprensible..
Charles Bukowski

Thursday, December 08, 2005

Kutxi Romero 'autocastigo'

He acabado en el suelo leyendo.. como en los viejos tiempos. Tenía un libro de poesía entre las manos, que ella me regaló por mi cumpleaños.. acompañado de otro pique tonto supongo, está sin dedicar. Ains.. me hace sentir una nostalgia más bien típica de historias de amor surrealistas, y pensar que estoy empezando a escribirla como si en vez de amigas hubiesemos sido amantes xD. Creo que es lo que más echo de menos de mi pasado.. en fin, que me pongo nostálgicaaaa! me disponía a publicar un bello poema.. el primero que leí. Es de Kutxi Romero.

Autocastigo
'No sé donde leí
que en el invierno más terrible
hay un verano invencible,
algo así deben ser mis noches de autocastigo,
de soñar contigo,
de esa clase de inviernos
quiero pensar que está
hecha mi sonrisa insomne,
la nada de mis bolsillos,
a lo mejor de esos inviernos está
trazo el contorno del abismo
del que hablan los laureados
malditos,
los poetas de mierda,
aunque lo más probable
es que sólo sean eso,
un puñado de versos destinados
al que sabe que su invierno
no dará paso a ninguna florida
primavera y que esta no precederá
a ningún verano invencible'

Monday, December 05, 2005

Platero y tú 'cigarrito'

Llevo toda la mañana escuchándola.. la he tenido que colgar para sacármela de la cabeza xD.

'Voy a parar en el camino
y en lo que dura un cigarrito
voy a pensar en estos años,
todo lo que ha pasado.

En el cajón de la memoria
guardo trocitos de la historia,
las páginas que ya han pasado
de un libro inacabado.

Cantar sabiendo lo que dices
es tarde para arrepentirse
pensar a veces que no hay nada
que son sólo cicatrices.

Es mejor que se pare el tren
y mirar que todo va bien
que sino que no me entero.

Dan dubidubi dan bambero
y el conejo saca un mago del sombrero
tu y yo somos dos, ya sabes que te quiero
pero dos y dos son cuatro y cuatro los platero.

Cantar sabiendo lo que dices
es tarde para arrepentirse
pensar a veces que no hay nada
que son sólo cicatrices.

Y lo que otros piensen
quizá no me interese
hoy quiero ver tus ojos
para tocar más fuerte.

Es mejor que se pare el tren
y mirar que todo va bien
que sino que no me entero.'

Monday, November 28, 2005

algo de Bukowski..

He acabado buscando poemas de él, porque tenía ganas de leer algo suyo.. dos me han llamado mucho la atención, uno porque esconde mucho tras su simpleza y el otro porque no sigue la misma linea que los demás que he leído, quizá porque se pasa demasiado con el sentimentalismo.

'Conocí a un genio'
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "

'Culminación del dolor'
" Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo

lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte. "

Saturday, November 26, 2005

'el reloj de arena' Jorge Luis Borges

Será que ultimamente me obsesiona especialmente el paso del tiempo, así como la circularidad de la existencia humana.. Estoy existencialista.. (no está entero)

'La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.'

Friday, November 25, 2005

miedo

Hoy estoy harta de cuentos de princesas que siempre terminan bien. De despedidas en el amanacer, de miradas que se pierden entre la niebla.
Estoy harta del futuro de cristal, del fantasma del pasado, de todas y cada una de las promesas que no sirven para nada.
Cansada de cielos nublados, tras los que se esconde la certeza de una sonrisa, de telones acero que caen obstruyendo cada camino, de rios que desembocan en lagos putrefactos.
Hoy estoy segura de no saber lo que quiero, o quizá es miedo a saberlo con demasiada certeza. Miedo a que todo salga como yo quiero, y entonces nada sea como los lienzos que pinto en mi mente. Será terror a ver caer uno a uno mis sueños, sabiendo que eso sirve para que se construyan otros.
Puede que no quiera dejar el pasado, o que lo haya dejado antes de estar en él. Sea lo que sea ahora arrastro cosas que quiero arrastrar, me cierro en la miel de tus labios porque lo quiero hacer, rebusco en la basura de tus palabras porque me quiero ver, y ahogo la espera en algo que va más allá.. la nítida afirmación de que estas ahí, de que mis miedos son fantasmas que entre tu y yo podemos vencer.. pero incluso esto me da miedo.. sólo siento miedo..

Wednesday, November 23, 2005

versos palindrómicos

Después de ver el año pasado como lo hacía Andrea no me pude resistir a intentarlo yo también. Sentido? en el fondo tiene, si lo buscas bien y comienzas una ascesión mística relacionada con la combinación de las palabras xD. Sólo son dos versos, pero son mis primeros dos versos! (estoy orgullosa de ellos)

Hada (de) Luna azul, luz anudada.
Sol le llora, arrolla el Sol

encuentros de un caracol aventurero

es un poco largo.. pero es uno de mis poemas favoritos. Alguna vez intenté aprendermelo, pero es casi imposible xD

'Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.'
Federico García Lorca

Tuesday, November 22, 2005

debería.. debería estar estudiando sin ir más lejos, pero no puedo más. Estoy saturada. Tengo la mesa llena de apuntes, un calendario repleto de exámenes y como meta una nota a la que estoy convencida, no voy a llegar. Publicaría algo un poco más interesante que esto, pero no tengo sobre que escribir. Supongo que no me va mal, las cosas van mejor de lo que podrían ir, algo que no es tan malo si sólo me quita la inspiración para mediocres versos trágicos y sentimentalistas.
Me había puesto a recordar.. fotos como esta, que algunos días hacen más daño que otros, pero que son lo que soy hoy. Aun así me dan ganas de hacerla añicos, será por rabia, será por odio a algo indefinible.. o quizá ya ni sea odio, sólo sea tristeza..
En fin, será que me agobia tanto la falta de tiempo como el exceso..

Thursday, November 17, 2005

de vuelta al pasado irrevocable del futuro impredicible..

Wednesday, November 16, 2005

morir por vivir

Me he puesto a recuperar cosas que he escrito durante todo este tiempo.. son un montón, ninguna lo suficientemente buena supongo, pero aún así forman parte de lo que yo soy. A este le tenía especial cariño, quizá porque entonces lo consideraba una 'obra maestra' xD. El orgullo del creador o algo por el estilo..

Clara mirada perdida en el horizonte de los recuerdos. Impenetrable trás años de esquivar mentiras y ocultar verdades tan grandes como la noche. fría, oscura, a veces siniestra, perturbadora, inalcanzable...
Los años de lucha se esconden en los pliegues de su boca, fina, escasa, triste.. entre la que a veces, cuando no miras, se forma una sonrisa imposible de dibujar. Dicen que sus labios están siempre pintados de rojo fuego porque ya no les queda color, porque las ganas de besar se lo llevaron.. pronuncia pocas palabras, pero todas ellas son como dagas.
En su rostro de piel suave, blanca, casi de porcelana; surcos profundos que parecen llegar al corazón nos dicen que por ahí alguna vez el viento pasó.
Y sus manos, desgajadas por mover témpanos de hielo, se mueven lenta, sigilosa, tranquilamente por miedo a quedarse solo en un pedazo.. y acarician ese cuerpo tantas veces amado, usado, despreciado y de nuevo deseado.. que ya no conserva las formas de la juventud, sino que está labrado por cada mordisco de sol, y en el que las huellas de la pasión han dejado cicatrices tan ondas como el fuego que a ella le quemaba cada vez que otro cuerpo bajo el suyo temblaba.
sus pies, ya cansados de recorrer tantos senderos ahora yacen sobre húmeda tierra, nostalgicos, con la imagen de tiempos mejores.
Mujer impenetrable, ya lo dicen las arrugas de su frente que bien saben de desdeños y de olvidos.. ella ya no piensa, sólo recuerda..
si la miras horas y horas comprendes que cuando suspira, cuando sin querer sus dos trapitos tantas veces remendados tiemblan es porque su corazón quiere volver a latir. Pero.. ya ni si quiera un hombre, una sonrisa, ni un flor lo consiguen.
Amó la tierra, el cielo y lo que entre ellas estaba.. amó, si, y también sufrió, deseó, lloró, murió, resucitó, rió, se emocionó, odió, luchó, engañó, sintió ternura.. con esperanza, cuerpos desnudos muchas tardes su mente rememora, y aquellos tiempos cuando le quemaba la piel, donde anteponía todo al placer, que no era sino la mejor forma de sentirse viva; ahora ya no crean en ella mas que un halo de añoranza.
Dama y amante de la vida, viajera del mundo. No dejó nada por hacer y ahora que el ancho infinito que todos vemos al nacer no es sino un camino ya recorrido, cada uno de sus rincones ya sentido, ahora que ve una tarde rosa tras el velo del tiempo, ahora.. solo desea la paz. Morir en un montón de recuerdos, sola. meciéndose en esa silla sin que nada la toque. Bañándose en el olvido de quién la amó, saboreando el convertir una bandada de pájaros en una bella imagen mental; palpando la suave brisa que roza sin darse cuenta su pelo color nieve; acariciando sin querer con sus delicados pies una pequeña hormiga.
Y morir en la felicidad de haber vivido.. morir por vivir

Tuesday, November 15, 2005

La Fuga 'por verte sonreír'

no tiene nada de especial la letra.. pero no sé, me pone nostálgica y a la vez me sube el ánimo. En días como estos en los que no deja de llover me gusta escucharla..

Hace tiempo prometí escribirte una canción
como siempre mal y tarde la tienes aqui.
Sabes bien como soy, que no suelo mentir
siempre que lo hice fue por verte sonreír.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

Fui yo quien dijo no,
y ahora en la misma mesa
se me enfria el café
mientras dices que te va bien.
Tranquila, ya no volveré a llamar
no me volverás a ver.
Esta vez me marcho para no volver.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

Y ahora, cansado de mirar tu foto en la pared
cansado de creer que todavía estás
he vuelto a recordar las tardes del café
las noches locas que siempre acababan bien
y me he puesto a gritar estrellando el whisky en la pared
por verte sonreír he vuelto yo a perder.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

Sunday, November 06, 2005

una noche

Corría deprisa por la calle. Era de noche, y todos los edificios parecían desaparecer tras esa espesa niebla. 'No hay que temer' se decía una y otra vez. Pero ella sabía que no era así. Cuando era pequeña le habían infundado ese miedo descomunal a la noche contándole miles de fantasías con el único fin de que nunca se atreviese a enfrentarse a ella. Ahora, con algo menos de inocencia seguía rehuyendo la oscuridad.
Mirando firmemente al frente, intentado controlar los latidos de su corazón escuchó de repente un paso.. y otro.. 'ni si quiera vienen de un lugar cercano, es el pavimento mojado y la masa de edificios los culpables de que suenen tan cercanos' se decía. 'nadie me puede seguir, NADIE'. Con frases incoherentes intentaba calmarse, pero notaba como su pulso se aceleraba. Ahora sonaban más y más rápidos, ahora parecían más cercanos. ¿cuántas veces había oído ese estúpido cuento de que un psicópata perseguía a muchachitas solitarias en noches como esta? no.. sólo era un cuento, no podían existir esos violadores que acechaban tras esquinas en las noches. Eran historias de provincianos que seguían creyendo en las brujas. Pero el corazón se le salía por la boca, las manos le temblaban y sus pies se iban haciendo tan pesados como el plomo. ¿los pasos? no cesaban, cada vez mas veloces..
Por fin llegó a una zona iluminada, un pequeño parque desolado. Tenía que correr, pero no podía.. ahora quienes corrían eran esos zapatos a su espalada, casi al ritmo de su corazón. Al pasar la primera farola una sombra le alcanzó en el mismo instante en el que exhaló su último suspiro y los pasos dejaron de retumbar..

Saturday, November 05, 2005

matemáticas para el sexo

(no he podido evitar copiarlo después de leerlo en el foro..)

'..Esta noche me perdí entre senos y matrices,
integré las variables más enhiestas de mi alma,
perdí todas las directrices,
conseguí ser mar constante, mar en calma,
me colgué de tus parábolas
y mancamente me abracé
a tu sexo, famélico de gloria..'
Varinho

Friday, October 21, 2005

tu..

Hilvanadas frente al futuro
de quien pretende recordar,
ahogadas por una noche oscura
en la lucidez.
Sollozos perpetuos
entre basura olvidados
son cada una de las estrellas
que en tu pecho descansan..

Saturday, October 15, 2005

Hacer nuestras las calles

Miro el pasado,
no a lo que fue, ni lo que pudo ser,
lo que yo creía que era.

Verte en aquellas calles,
oscuras, ajenas, llenas de leyendas
verte allí... junto a mí
corriendo por lavapies,
caminando por malasaña
gritando en algún rincón
sin apenas decirnos nada.

Llegar al templo de Debod
bebiendonos cada segundo
cada minuto bañado en alcohol
y no saber si volver
y no tener sin querer.

Verte, sentirte, besarte,
saberte lejos o cerca
saber que puedes venir
o puedes marcharte mañana.

Borrachos llegar por la noche
y sentirnos entre besos
y rodear el momento
sin saber que al dia siguiente,
un autobus o un suspiro te alejará,
sin tener un segundo
para decirte o susurrarte
que si no vuelves...
yo iré a buscarte.

Tuesday, October 11, 2005

viceversa

'Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.'
Mario Benedetti

Thursday, October 06, 2005

Cuando la nada llena...

Cuando desperté, sentí tus dedos arañándome la piel, pero no era contigo con quien soñaba, ya nada tenía que ver contigo, ni conmigo, aunque la vida fuese mía, ya nada tenía que ver, ni siquiera ese insoportable olor. Olor a sexo.

Te desperté, te fuiste, aunque nunca estuviste. Te grité antes de irte, te susurré en silencio que pensaras en mí cuando no tenía la certeza de añorar que me pensases.

- Vete! - te dije, pero ni parpadeaste, ni me miraste, nada! tampoco susurraste que te querías quedar, ni dos veces, ni tres, como habías hecho en otras ocasiones, con media palabra habría bastado, te habrías ido igual...

Te vestiste, con esa camiseta estabas muy guapa anoche, aunque hoy no me lo parecías... esa era la verdad.

- Vete!!!! - repetí, aún más alto que antes, aún retumbaba la palabra en la pared cuando me paré a mirarte, cosa que tu no hiciste. Mírame, pensé, pero no te lo dije, tan sólo quería quedarme tranquilo, saber que no llorabas. ¿Hubiese importado? no me habría ablandado el verte llorar, no habría cambiado nada, habría seguido con las mismas ganas de echarte y de gritarte.

Con voz temblorosa me dijiste adiós, y no me importó, es más, me alivió, al fin te ibas.

Me tumbé en la cama, no pensaba en ti, tampoco en la chica con quien soñé. Hacía mucho que pensar ya no me interesaba.

Fue entonces cuando te eché de menos, no por querer abrazarte o besarte, nada de eso, te eché de menos por el mero hecho de no tener a quien gritar. Por sentirme solo.

La soledad se podía palpar, no era más que una puta. Una puta que llevaba tacones, sus pasos se oían por mi casa. Me tapé con la almohada para no tener que oirla, pero ésta sólo olía a soledad. Vi una mancha de carmín en mi cuello, estaba furioso, alargué mi mano, podía tocarla, podía decirle que era solo mía, aunque sólo fuese la media hora que había pagado por ella.

Me abalancé sobre ella, follándola, arañándola, tirándole del pelo... con rabia, con furia, con todo aquello que había guardado mientras gritaba que te fueses, pero no sentí nada, ni placer, ni remordimiento, nada... y comprendí que la nada a veces llena.

Descubrí entonces a la soledad en un rincón, jugando a las cartas con la tristeza...

Tuesday, September 20, 2005

Veinte poemas de amor y una canción desesperada

le leí esta mañana, y la primera sensación que tuve respecto a ella fue muy extraña..

'Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "la noche está estrellada,
y tiritan azules los astros a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo..'
Pablo Neruda.

Monday, September 12, 2005

relojes de arena

Letras vacías resbalando entre tus dedos,
huyendo como relojes de arena
que claman al tiempo que deje de perturbarlos.
Como cuentos de finales inacabados,
entrelazados por historias incontables
descansas tú sobre esas letras.
Creyendo encontrar tu final en cada una de ellas,
la solución al enigma de que será mañana,
mas, traicioneras, descolocan el destino,
haciendo de tu futuro pasado,
de tu pasado condena,
de tu condena sueños,
de tu sueños tu mismo,
y de ti..
más letras sobre largos dedos nacarados.

Tuesday, August 23, 2005

Penumbra III

Pétalos adornaban esa mesa, pétalos que al contrario que llenarla de vida la hacían catapultarse a un mundo de dilemas y de historias. Un mundo donde el único olor que se respiraba era a podrido y donde el único color que existía era el gris...

Sí, el gris, cada uno de sus tonos, cual más triste que el anterior, se veían reflejados en el jarrón que ya no portaba ni agua, y que apenas sostenía las flores que le quedaban.

Me levanté, demasiado rápido para mi poco sostenible cuerpo y casi pierdo el equilibrio, aún así llegué hasta el jarrón... caminando tan lentamente que me parecieron siglos dando pasos, y apenas fueron unos segundos.

Lo así, mirándolo, y lo estrellé contra la pared, gritando con el poco aliento que me quedaba - Por qué? -sonó con mi voz ronca mientras el jarrón se hacía añicos - Por qué me he encerrado aquí? en este lugar, donde hace muchos años tuve vida, donde ahora no tengo nada. Por qué? - me repetí sollozando.

Como respuesta solo obtuve el eco de mi propia voz, que ni siquiera reconocía.

Creía que ya era hora de salir de allí, pero no tenía a donde ir, o al menos eso quería pensar para poder retenerme un día más en aquella casa que me ahogaba, como quien se hunde en un charco de un agua que ha derramado uno mismo.

Al levantarme había tirado mi historia, mi libro, las únicas palabras que alguien me dirigía a lo largo del día, pero ni siquiera me había molestado en recogerlo, lo miré con desdén, mostrandome altiva y más poderosa que él, cuando apenas era yo misma, y eso significaba no ser nada.

Arrastré mis pies, pesados, cansados, haciendo un ruido que ni yo misma soportaba.

Busqué, rebusqué, y en un rincón de mi vida, y de mi armario, encontré lo que hacía tanto tiempo no quería ni ver. Recuerdos de tiempos vividos, olvidados ya. La abrí, la miré, pero no quería ver más allá de la nube blanca que me cubrió los ojos, cuando me di cuenta que una gota cálida rodaba ya por mi mejilla sin poderla detener.

Ví fotos, papeles que parecían cartas arrugadas de tanto leerlas. Y allí estaba ella, aquella chiquilla meciéndose en un caballo. Parada en el tiempo, como si su vida hubiese acabado cuando comenzó la vida de aquella foto.

Aquella niña me sonreía, pero yo ya no podía sonreirla a ella. Me miraba inquisitivamente, como si me reprochase hasta en la foto que llevase años sin llamarla, como si yo me hubiese muerto con él.

La misma que tenía mis mismos ojos, pero llenos de vida, de esa vida que da el tener interés por las cosas, esa vida que llena algo dentro que ni siquiera crees que tienes...


(lo pongo aquí porque ni sikiera estoy segura de querer quedarme con esta realidad, o de si kiero seguir con esto o dejarlo por ahí... quizás algún día escriba algo serio, me temo que no será así)

Friday, August 19, 2005

desgarro

desgarro, desengaño, venganza..
punzantes mártires que atraviesan tus entrañas,
que tejen entre ellas un aciago destino
que un rayo de sol, inocente, intenta devorar.
tormentas lo alimentan, cada gota lo hace crecer.
ya no eres tu, eres un bosque de resentimientos.
tus ojos son de fuego, entre ellos crecen
ya verdes, mínimas, las hojas que tu,
sin querer saberlo, labraste en tu destino.
calla, observa sigilosamente..
odia al cielo, a la tierra abrasadora.. odia!
y sin darte cuenta conviértete en una selva.
las flores putrefactas cubren tu piel
años atras suave, perfecta..

Thursday, August 18, 2005

Penumbra II

Pensar que mis manos hacía tiempo que habían empezado a temblar...

Ya no eran tersas, suaves, ahora estaban ajadas y arrugadas, y mis ojos... hacía mucho que habían dejado de luchar contra la penumbra en la que me hallaba perdiendo todo su brillo de golpe...

Quería leer, alimentarme de palabras, escogí otro de esos libros abandonados a su suerte y vi uno que estaba ahogándose por el polvo que lo cubría... no le dejaba respirar, y pensé en ser inmortal como ese libro, en tener pensamientos infinitos, según la mente de quien los leyera, como las personas que son juzgadas por unas y por otras, incluso a veces peor que un tribunal.

No veía la luz desde hacía tiempo, porque no quería morir viendo el sol, la penumbra era mi aliada, nos habíamos hecho amigas hace tiempo, pasando juntas las páginas ya amarillas de ese libro que tanto me hacía pensar... y que martilleaba mi cabeza como si sus palabras escritas fuesen hachas, o a saber que cosa peor.

Ya no soy una niña, ni mucho menos, pensaba cada vez que me miraba reflejada en mis propias lágrimas.

Pero pensar no servía de nada.

La melancolía volvió a juntarse con mi tristeza y se fueron juntas a pensar en mundos distintos y a vagar por sueños que ya no eran realizables. Sueños en los que volvía a ser una apuesta joven de ojos azules, grises ya por ese tiempo que no me quiere ni mirar...

Me había encerrado en una cárcel de mentiras porque ya no recordaba la verdad, me había atrapado yo sola en un pasado que no me quería, que me mataba por el tiempo y la necesidad de gritar, pero de nuevo, nada de eso importaba.

La rabia volvía a rugir en mi estómago invadiéndolo de ese hambre que se siente por vivir cuando ya no se tiene vida que vivir, ni muerte para morir. Y no quería quedarme atrapada en esta penumbra por siempre, queriendo volver a ser joven, viendo mi piel tersa de nuevo, sin manchas ni arrugas, sin temblores, viendo mis ojos brillar por un mundo que tengo ante mí, aunque no sea verdad.

Y pensar que el polvo también me cubría a mi misma, ahogándome, pero no tenía fuerzas ni para sacudirmelo de encima, sabiendo que lo que realmente quería sacudir eran ya mis años marchitos.

Miré a mi alrededor, no vi nada más que soledad... no vi nada más que un jarrón cuyas flores yacían en la mesa... y pensé en su único verdugo, el paso del tiempo...

Monday, August 15, 2005

salir

Gritar al viento que ya nada importa
buscar incansablemente lunas en soles
pescar en ríos de tinta corazones blancos
escapar de recuerdos en rincones
añorar el roce de manos asperas
arrancar de un golpe el convencionalismo
dibujar sonrisas en tu pelo
cantar notas nunca inventadas
huir de tu vida..

Wednesday, August 03, 2005

Penumbra

Estaba refugiada en un rincón de la casa. Un rincón en penumbras, oscuro y medio vacío, no se oía ningún ruido, ni el aliento ni el desaliento del saberme sola. Sin palabras que pronunciar, sólo por el hecho de no tener a quien contárselas, sin vagos recuerdos o historias que ocultar. Sin más que la penumbra ya mencionada y un libro del que paso las hojas con recelo. Como único sonido el ruido de esas páginas viejas que me retumbaba en lo más profundo de la mente y mis manos no querían pasarlas tan lentamente, con nerviosismo.
Y recordar las palabras que iban dibujando imágenes en mi cabeza. imágenes que iba haciendo mías, o quizás tuyas también, de nadie... o de todos. Y las palabras se fundieron en un punto y aparte, acabando todo, dejándome con ese buen sabor de boca que deja un gran libro, dibujando sonrisas en el aire, que quizás alguien mañana pueda respirar.
Mi respiración tampoco se oía, solo el ruido sordo de unos pensamientos agolparse, sin saber a donde ir, a donde mirar. Sólo el sonido de un gemido intentando retener unas lágrimas que traían soledad, tristeza o melancolía, y nada de eso importaba.
No hay cárceles para las palabras, acababa de leer, y no podía dejar de pensar en ello, quizás tampoco haya cárceles para los pensamientos envenenados de odio, porque nunca llegaron a ser hechos, ni tampoco para encerrar el recuerdo que guardo de ti y no quiero soltar, matando tu silencio lentamente, matando tus palabras, como una asesina, quizás no haya cárcel para mí, acerté a pensar.
Creía que todo lo tenía ganado, porque vivía en un mundo que yo podía inventar, que yo podía escribir, narrar o leer en algún libro, pero ni pasado, ni presente, ni futuro, nada, y de la nada no se vive.
Pero el aire llena un estómago vacío de rabia, y acaricia unos oidos que no escucha más que su triste sentir, y la lluvia hidrata esa piel que se va cuarteando por el tiempo y se arruga, lentamente, recordando que el tiempo no se para, aunque queramos. Sin un triste trozo de pan que llevarme a la boca, pero con miles de palabras con las que alimentar al mundo.
Allí estaba yo, en aquel rincón, sin luz, sin aire o sin agua, alimentandome de las sobras de un viejo libro, olvidado, muerto en cualquier casa, asesinado en cualquier estantería. Allí estaba yo intentando comprender porque extraña razón si perdía las palabras, estaría perdiendo mi vida y lo poco que aún merecía la pena de ella. Allí estaba yo, sin más, sólo el reflejo de quien ya lo ha perdido todo...

Friday, July 15, 2005

Pasa...

Pasan los días... las horas... los minutos... el tiempo muerto, todo pasa, y tú, tú sigues ahí sentado, esperando al viento, o esperando una frase... quizás esperandote a ti mismo cuando ni aún sabes que te estás buscando... tú... ahí estás, ajeno a todo y a ti... ajeno a unas palabras que no vas a decir, pero piensas y quieres hacerlo, quieres decirlas... no, no salen, y te dejas a medias como unos puntos suspensivos y te quedas sin fin como un punto y seguido... pero no, no hay punto y a aparte, no hay fin, no hay vida, no estas tú...

En fin, una paranoia extraña, aunque hacía mucho que no escribía y este no es buen comienzo... ahí lo dejo, una reflexión extraña...

Thursday, June 23, 2005

'Ajedrez' Borges

Enrevesada entre textos de Borges acerca de su visión de Dios he recordado un poema que tenía entre las hojas de algún libro, y del que me han venido a la mente los dos últimos versos.. no esta el poema completo, sólo el segundo soneto.


... Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
Reina , torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueños y agonías?

Sunday, June 12, 2005

soledad

Siglos antes de nacer -según me contó el pequeño de mis bisnietos, que por aquel entonces aún contaba con toda la historia en su memoria- barcos fantasmagóricos navegaron por mares azulados en los que yo (y cualquiera) tenía el derecho de llevar el timón del suyo, contradiciendo así las leyes sociales.Todos navegabamos solos, con la dulce promesa de, si en nuestro horizonte aparecía una isla del color del último rayo de sol, ahí fundaríamos un infierno floreado.
Aún me cuesta recordar como yo, ahora sólo con tres horas de memoria, izaba velas, soñando con poder ser algo más que soledad.
años, horas, segundos, aguanté tormentas que volvían denso y pesado el mar bajo mis pies; la sal comiéndome los huesos; el pavor devorando mis noches. Tanto pasó, que cada uno de los que habiamos sido elegidos para comenzar el mundo olvidamos cómo era esa isla, que podía haber
sido borrada de la faz de la inmensidad mucho antes de que llegasemos por esas incansables termitas que ahora, sin nada más que hacer, mordian el casco de nuestros curtidos barcos, y comenzaban a alimentarse de la memoria que nos había sido dada para que pudiesemos saber como debía transcurrir todo.
Una mañana -y ahora que muero lo sé- nadie dijo una palabra, pero el aleteo de una gaviota nos indicó que ya no quedaba nada más previsto..
ahora que sin querer nos habiamos encerrado en el círculo vicioso de la busqueda incansable, creando cada uno la suya propia, rompiéndo con los hilos de la vida común. Sin querer habiamos dejado que la soledad ganase lo que creíamos que nos pertenecía, y la deriva nos indicó que ese absurdo expermiento que los soñadores empezamos no era sino la
demostración de que solos nos perdemos, y perdemos la razón, como veo ahora que he muerto..

Thursday, June 09, 2005

cien años de soledad..

'Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que él acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra..'

Friday, June 03, 2005

Tu noche...

Cierra los ojos, o ábrelos, pero no los dejes a medias... intenta dormir aún sin querer, intenta soñar aún sin poder... pero no te dejes vencer...

Te quedas mirando hacia la nada, tanto, que tus ojos no son capaces de enfocar, miras y no ves nada, solo miles de motas blancas que no puedes distinguir, y sólo se duerme la noche... sólo ellal tiene sueño, perezosa, se ha quedado dormida en un rincón de esta oscura habitación y tu no puedes dormir porque has de velar sus sueños.

Sueños que ella tiene por ti, que ella te arrebata, te golpea, te abre los ojos, no te deja dormirte, quitándote tus fuerzas, tus ganas de entrar en un mundo donde nadie existe, ni siquiera tu mismo.

La miras, ahí está, duerme, qué carita tan linda tiene, piensas, sus faciones estan relajadas, solo muestra una leve sonrisa en su rostro, no puedes dejar de mirarla, mires donde mires, allí está ella, durmiendo por ti, y piensas si despertarla o dejarla soñar... piensas pero no decides, no te mueves, sigues mirándola, enamorado de su dulzura...

Saboreas sus labios, recorriendo su piel reseca con tu lengua, pero ya apenas sabe, lo que ayer era todo un manjar hoy ya tiene moho, es repugnante, pero ni siquiera te das cuenta, la besas, la recorres con tus manos, la sientes, la hueles, pero... pero qué? está dormida y no puedes hacer ruido o la despertarás... silencio!!! te grita tu mente.

Pero no puedes dejarla sola a su sueño... está acurrucada, hecha un ovillo, y a ti te encanta mirarla, es entonces cuando te das cuenta, te has enamorado de ella, y ahora no puedes dejar de mirarla, te acercas, la besas, y notas como se va despertando poco a poco...la abrazas por última vez...

Es entonces cuando abre los ojos, te mira... sólo un segundo... desaparece...

Tu amor se ha ido, estás solo, ella volverá cuando el sol se ponga... el mismo que ahora te hace maldecir, el mismo al que ahora odias por haberla despertado, por llevarsela de tu lado y no dejarte seguir mirándola...

Ni relojes, ni soles, ni cielos azules... no quieres nada de eso... sueña, piensa, manten tus ojos abiertos una vez más... que cuando menos los esperes volverá esa niña tímida a dormirse en el sofá, con sonrisa pícara y sueños que robarte...

Friday, May 27, 2005

solo palabras..

escritas sin mirar.. una de estas veces que pones la mano sobre el papel y sin pensar manchas hoja..


Otra lágrima persiguiendo al Sol,
otra sonrisa dilatada por amores saturados,
y un grito más abandonado por el viento..
Alegorías a lo que no lo merece
cuando tras de si algo se mece,
pero ni la lluvía se da cuenta de su presencia
caida como un ángel visto por los que lo desprecian
sin belleza que unos ojos rompan con brillos de halagos
ni manos que busquen llenar de caricias..
solo caricias que se funden en la nieve de la desdicha
derretida por pasos falsos
que buscaban en sus entrañas verdades perdidas
cuando una vez les tembló la voz al pronunciarlas
con una lengua desconocida para sus labios..
labios nunca besados por fresas estivales ardientes
que no saben de manos ciertas,
de silencios sinceros
porque en ellas sólo se han posado mariposas de un día..
día anunciado por un destello
que, ahora, se pierde por esa montaña púrpura,
y tras ella una lágrima..

Saturday, May 21, 2005

eternidad

En el país donde no existen las nubes y un sol inclemente narra las horas en las que el alma está aletargada, conviven entre historias imprecisas almas con la piel curtida por destellos de cristales sin pulir.
Nacieron con los ojos blancos, pero la gris visión del mediodia sofocante y las noches en las que el sofoco crecía entre dos cuerpos les convirtieron en seres con dos grandes lunas negras que no veían más allá de ese velo.
Crecieron sin infancia, robada por una brisa que la piel quemaba, y que transportaba lúgubres gemidos que exalaba la muerte que les esperaba al otro lado de su vida.
Amaron exasperados, dilatados por el dulce sabor de un cuerpo, sin saber que el amor crecía entre cada pensamiento y vencía a noches inmundas entre sábanas desconocidas.
Conversaron bajo sombras de chopos soñando con gotas de lluvía, hilando palabras que habían aprendido cuando aún estaban en el vientre materno, y por ello palabras únicas: cada uno tenía las suyas.
Envejecieron sin querer un día en la calma de una tarde en la que el sol quemaba hasta las pasiones más ocultas, cuando ya ninguno sabía mirarse.
y.. murieron el día que al buscar el recuerdo de una sonrisa inocente, un juego sin ganadores, una respiración calmada quemando la nuca.. no lo encontraron. Se fueron con una sonrisa en los labios y una lágrima amarga, sabiendo que mientras una nube no sombrease ese claro cielo o por lo menos el sol vacilase, la historia sería revivida por hijos que mañana nacerían de la tierra. Sabiendo que iban a prevalecer sobre el tiempo, venciendo los temores al olvido de la humanidad..

Sunday, May 15, 2005

..

cuántas veces me gustaría matar silencios..

Thursday, May 12, 2005

cualquier tarde

(lo único que he conseguido sacar.. aún espero ver detrás de tanto sentimentalismo algo que me guíe por encima de él, y no tener que subsistir de un desgarro que ni si quiera soy capaz de plasmar..)



anocheceres..
en los que se amontonan segundos ya incontables,
en los que me tiro contra el suelo
esperando que se convierta en agua,
y me ahogue,
y me cubra de silencio..
o quizá comerme las plumas de tantos almohadones
que intentan asfixiarme
y cubrirme los ojos,
para que al final no vea tu rostro pálido caer sobre la última estrella.

Ni la luna mece mi espera,
ni los cuentos la amortiguan..
y verte aparecer en ese montón de sueños
y sólo querer que todo me salve de las manos de la desidia..

.. suena otro acorde en esa guitarra lejana
y otro segundo cae en la cuenta ya olvidada..

Wednesday, May 11, 2005

'ser libre es la llave del vivo'..

Pan Duro

Después de buscar la inspiración como si de una musa se tratase, no logro escribir, le temo a la hoja en blanco, le temo a lo que quiero poner o lo que no puedo poner... me desgarra verla sin letras y me agobia su infinidad... y qué? pensareis, solo escribe, pero no es tan facil, tengo miedo a lo que pueda leer luego en esas palabras, miedo de mí misma... quizás por eso, solo recomendaré una canción, casi tan desgarradora como aquello a lo que tengo miedo...

Pan duro (Marea y Fito y los fitipaldis)

Arrugas que son surcos con retoños tiernos,
livianas como son los fardos de cargar los sueños
que tragan ruedas de molino y se les ven todos los huesos,
que saben que sus años tienen más de cuatro inviernos,

silencio por el techo, por los platos llenos,
silencio bañado en sudores de los jornaleros,
el sol lo han hecho sus jirones,
que saben lo que vale un beso,
que no quieren llevar los nombres de sus carceleros,

¿qué saben las tripas de puños cerrados?,
saben que las riegan los amargos tragos,
saben todo y más de tenerse en pie,
de la soledad,
saben porqué está siempre duro el pan

monedas de tan sucias tan desdibujadas,
odioso tintineo en manos encalladas,
y son las patas de sus mulas
si el látigo se llama hambre
las dueñas de caminos que no son de nadie,

cerrojos al antojo de la poca hondura,
abiertos para dar paso a las herraduras
que dejan huellas que los guían para volver a desquitarse,
para no tener que rasgarse más las vestiduras.

¿qué saben las tripas de puños cerrados?,
saben que las riegan los amargos tragos,
saben todo y más de tenerse en pie,
de la soledad,
saben porqué está siempre duro el pan...

Monday, May 09, 2005

cuando el desgarro puede con un solo verso..

ya no quedan sueños que romper para volver a componer una noche con el recuerdo de una sonrisa.. porque ya no están esparcidos por el suelo de mi habitación, se quedaron en otra cama, entre los pliegues de otro cuerpo..

Sunday, May 01, 2005

las tres de la tarde..

y es en tardes como hoy, mientras la brisa arrastra cantos de pájaros y el sol arroja una sombra inclemente, cuando el mundo de fantasía parece hacerse un hueco real sobre el de los mortales, y cualquier cuento de García Márquez de repente cabe en el rincón más oscuro de una concurrida casa o entre las ramas de cualquier árbol..

Thursday, April 28, 2005

Bailame el agua...

Báilame el agua
Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto
Sácame de quicio
Hazme sufrir
Ponme a secar como un trapo mojado
Lléname de vida
Líbrame de mi estigma
Llámame tonto
Olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora
No me arrastres
No me asustes
Vete lejos
Pero no sueltes mi mano
Empecemos de nuevo
Toca mis ojos
Nota la textura del calor
¿Por cuanto te vendes?
Pillate los dedos
Deja que te invite a un café
caliente claro
y sin azúcar
sin aliento...


(Pequeño fragmento extraído de la película, ya que tiene variaciones con respecto al libro)

entre lineas

Palabras tímidas a la luz de la tinta, tristes al olor del papel, silenciosas al roce de la escritura, ardientes al penetrar en lo que transmiten, iluminadas por la ilusión de ser algo.. Palabras hiladas por un certero movimiento de tu imaginación buscando calcar lo que los recovecos de tu pensamiento traman..
Algunas sin significado trás quedar en la eternidas plasmadas; otras sin sentido para quién desentrañarlas no sabe; y las más contado historias mil veces inventadas.
Una sobre otra sabios artistas colocan creyendo tener en su obra el poder de la expresión, pero poco a poco se desmoronan por cada mirada callada de quien las ve temblar; y aquellos que en el centro mismo de esa locura artística encuentran el sentido del dominio de la imaginación no consiguen si no idolatrarlas y con halagos estúpidos no dejar ni los cimientos de esas torres de Babel.
En cambio los ignorantes día trás día las ordenan formando frases llenas de vacíos, porque.. ¿qué hay de la obra de lo absurdo en la busca de lo lógico? Creyendo tener en sus manos el poder de lo divino no crean más que dominios de estupidez plenos.
Así, en cada anochecer las tantas imágenes construidas con la palabra quedan bajo el recuerdo sepultadas.. Y la historia comienza de nuevo, algo nuevo delimitan al día siguiente las tantas veces usadas; y nosotros aún vemos sus no formas en lo que nos empeñamos en llamar entre líneas, y que no es mas que el trazo borroso de lo que contaron ayer..

Wednesday, April 27, 2005

prefiero..

'Prefiero morir vicioso y feliz a vivir limpio y aburrido. Prefiero encontrar una estrella en el fango a cuatro diamantes sobre un cristal. Prefiero que la estrella queme, sea fuego, a un tanto rezumante de frialdad. Prefiero besar el duro suelo veinte veces para llegar una sola vez a lo más alto a escalar poco a poco, sin caer nunca pero sin llegar jamás a la cima. Prefiero que me duela a que me traspase, que me haga daño a que me ignore. Prefiero sentir. Prefiero una noche oscura y bella, sucia y hermosa, a un montón de días claros que no me digan nada. Prefiero una cadena a un bozal. Prefiero quedarme en la cama todo el día pensando en mi vida a levantarme para pensar en la de otros. Prefiero un gato a un perro. Porque el gato te araña, es infiel, te ignora, se escapa, pero sabes que, a pesar de todo, no podría vivir sin ti. En cambio, el perro es tonto, no sabe nada, te obedece hasta el absurdo. Prefiero las mujeres gato a las mujeres perro, por las mismas razones. Prefiero el mar a la montaña. La vida es una noche tumbado en la playa, mirando las estrellas, sin verlas, soñando despierto, dejando que la arena se cuele entre los dedos de mis pies, embriagado de todo. Y la noche, siempre la noche. Nunca la luz del sol. La noche es mágica. Me hace vivir, no pensar. Me pone en movimiento. Rompe mis esquemas. Prefiero las noches frescas de verano, andar con poca ropa, sentarme en el suelo y meterme algo de vida en el cuerpo. La mañana me sabe a dolor de cabeza. Me da sueño. Me quita las ganas de hablar. Me recuerda que soy mortal. Me recuerda que soy normal. La noche me hace único. Prefiero el color de la sangre y el de la gris niebla que difumina las cosas. Si sabe que prefiero el frío cuero, ¿por qué se viste de terciopelo? Se me escurre entre los dedos... Prefiero experimentar las cosas aunque me hagan mal. Aunque me hiervan la sangre. Prefiero probarlo todo a morirme sin saber lo que me gusta. Y, más que nada, prefiero la vida que dan sus besos de caramelo y la suave caricia de su piel caliente...'

Daniel Valdés

Inmenso...



El desierto es tan inmenso... o quizás somos nosotros demasiado pequeños? qué más da, si yo fui quien se quedo abajo o tu subiste a alturas insospechables, si yo perdí y tú te encontraste, y qué importa si en medio de toda esa arena, demasiado fina para mí enterré todos mis sentimientos y ahora deba ir a buscarlos...

Tuesday, April 26, 2005

leyenda

acércate -le susurró al oido- te voy a contar la historia mas bella jamás escuchada. trata de dos amantes separados por un amanecer, por un guardian celoso que les impedía verse mas allá de las fronteras del alba y de su piel..
triste noche de enero sus miradas vieron reflejadas en el frío hielo de un lago, el mas hermoso del basto universo. Desde entonces trataron de alcanzarse, de buscar un solo momento para volver a verse, aunque fuese con más de mil kilometros de distancia. lloraban desesperados, si a caso a ambos les contaban que el amor no tenía fronteras ellos las veían hasta en las gotas de lluvía.
un día, sin poder más, ella le contó a su aya que desesperada andaba, que necesitaba verle de nuevo, que le temblaba la mirada cada vez que recordaba aquel lago, aquel frío y aquella pasión que sucedió en un segundo. el aya que no soportaba ver ese sufrimiento decidió ir a hablar con él, y los dioses que enterados estaban de tal delirio y conscientes del peligro que traía consigo, castigaron a los amantes a no poderse querer y al aya a compartir con ambos sufrimiento y dolor.
así, cada atardecer y cada amanecer les consintieron segundos de agonía en los que podían mirarse a los ojos a sabiendas de que jamás se rozarían, entre ellos el aya castigada por su atrevimiento consciente de todo el sufrimiento.
aún hoy siguen amándose el Sol y la Luna, y aquella estrella que entre los dos habita brilla con tanta intensidad porque las lágrimas de la culpabilidad la inundan, reflejando la pasión que siglos lleva oculta esperando, quizá, el fin de los días..

Friday, April 22, 2005

elige

'la sociedad inventa una lógica falsa y retorcida para absorber y canalizar el comportamiento de la gente cuyo comportamiento está fuera de los cánones mayoritarios. supongamos que conoces todos los pros y los contras, sabes que vas a tener una vida corta, estas en posesión de tus facultades, etc etc.. pero sigues queriendo utilizar en caballo. no te dejarán hacerlo. no te dejarán hacerlo, porque lo veran como una señal de su propio fracaso. el hecho de que simplemente elijas rechazar lo que tienen para ofrecerte. elígenos a nosotros. elige la vida. elige pagar hipotecas; elige lavadoras; elige coches; elige sentarte en un sofá a ver concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, atiborrándote la boca de puta comida basura. elige pudrirte en vida, meándote y cágandote en una residencia, convertido en una puta vergüenza total para los niñatos egoístas y hechos polvo que has traído al mundo. elige la vida.

pues bien, yo elijo no elegir la vida. si los muy cabrones no pueden soportarlo, ése es su puto problema. como dijo Harry Lauder, sólo pretendo continuar así hasta el final de el camino..'