Fin

Reconozco que me da la tentación de colgar algo que no es mío, pero sé que a los dos segundos de hacerlo me mataría. Esto lo dejo un poco tarde por aquí.. bueno, en verdad ni tenía intención de colgarlo, con que esté en otro blog y por ahí por internet ya tiene de sobra xD, pero como me aburre no actualizarlo..


'Fin'.
Cerró el libro y se quedó pensativa. Siempre que acababa uno tenía la misma sensación: la historia estaba inconclusa, y no podía dejar de pensar en ese pintor que por fin había alcanzado el éxito, en esa mujer alcohólica o en la adolescente que se desenvolvía en el mundo con torpeza.
Le gustaba acostarse y soñar con todas esas historias, e incluso a veces intentaba representarlas en la vida real. Así durante unos días se convertía en una dama china reprimida o en un coronel de fuertes convicciones creando un mundo paralelo en el que todos los que la rodeaban eran sin saberlo actores principales. Con todo esto lo que conseguía era rubricar el final que más le gustaba. Entre un montón de estantes tenía en cuadernos de colores escrito un final para cada libro que había leído. Era un entretenimiento casi obsesivo, pero a ella le gustaba, se llevaba el vacío de su vida.
Tenía la fuerte creencia de que cada libro contaba una historia de alguien escondido en un rincón del planeta, y que ni una sola palabra de lo impreso era casualidad. Para ella el mundo era un gran libro y si le obsesionaba poner finales era porque tenía la seguridad de que traspasarían el papel y alguien las viviría con la certeza de la realidad. Se sentía Dios, pues la vida no estaba por escribir, sino que era una historia escrita por vivir.
Pero esta vez el libro era imposible de continuar. La apuesta veinteañera amante de la vida moría. Lo mismo ocurría con la prostituta que vivía en el hostal destartalado, y con la misma dueña del hostal, y con todos y cada uno de los hombres que habían pagado por acariciar su entrepierna. Es más, la cuidad entera moría. Y extrañamente el mundo entero también. No quedaba nadie sobre la faz de la tierra vivo.
Con la convicción de una neurótica vio como su teoría no era sólo cierta para los demás, sino que lo era también para ella. La tinta no se equivocaba: iba a morir.

'llevame de aquí' Barricada

Hay días que no puedo más..

'Te sabes envolver en la noche como nadie mientras tus ojos lloran trozos de luna
y ahora aquí, tan lejos de ti, levanto vuelo con la mano agarrada al deseo
y se me pone caliente como las ganas de verte
pa llenar de risa esos labios que parecen apagados
a ver si en el abrazo nos quedamos pegados como pringoso caramelo
el ángel desamparado que tocó los mil placeres con la palma de sus manos
Hoy quiero ser el que roba tu mirada, el agujero que guarda tu olor
no me vas a ver llorar otra vez por miedo a la oscuridad
ni temblar los pies al soltar la patada en la cara del verdugo
nos vamos a pasar de la raya mientras quede un aliento de rabia
y con la misma ironía nos vamos a querer engañando a la distancia
Rómpeme las piernas que no tienen memoria
rómpeme las alas que son de cucaracha
rómpeme como me rompe cada mañana
con su mazo de hierro me duele el alma, me duele el alma
Llévame, llévame de aquí que lo intento a todo trapo y no consigo salir
déjame que sueñe contigo que la celda no entiende de sacrificios'

'el retrato de Dorian Gray'

'hay momentos, nos dicen los psicólogos, en los que la pasión por el pecado, o por lo que los hombres llaman pecado, domina de tal modo nuestra naturaleza que cada fibra del cuerpo, cada célula del cerebro parece poseer instintivamente impulsos inexorables. Los hombres y las mujeres en tales momentos pierden su libre albedrío. Van hacia su terrible fin como autómatas. Se les niega la elección y su conciencia está muerta, o si vive todavía, vive sólo para dar su hechizo a la rebelión y su encanto a la desobediencia. Porque todos los pecados, como están cansados de recordarnos los teólogos, son pecados de desobediencia. Cuando aquel espíritu altivo, aquella estrella matutina satánica cayó del cielo, fue con el estandarte de la rebeldía.'
Oscar Wilde

zertan amets egin?

Espejos

Una habitación llena de espejos, tu en el centro. Cada reflejo es una parte de tu alma, y si consigues averiguar cual es la que ahora domina conseguirás escapar. Hay mil espejos.. alineados, formando un túnel interminable. Te acercas al primero.. y ves algo grotesco, ves una mueca de crueldad en tu cara, una mueca que te hiela el corazón. ¿de verdad soy así? avanzas hasta el siguiente convencido de que los espejos mienten.. y lo que ves te calma, ves una gran paz en tu rostro, ves la calma de quien sabe lo que quiere y está seguro de alcanzarlo. En ese momento decides no avanzar más, te has encontrado a ti mismo, no puedes ser de otra forma.. seguro de lo que haces, confiado en ti mismo, e incluso, poderoso.. si, eres tú. Avanzas hasta la puerta, con paso firme y seguro, y te das de bruces con ella. ¿cómo puede ser? ahora te tiemblan las manos, si la perfección no eres tú, ¿entonces? ¿serás una mueca horrible? ¿serás la sangre que corre por las venas de un asesino? ¿serás la crueldad personficicada? ¿serás aquel anciano sin corazón? caminas, con paso vacilante hasta el tercer espejo y lo que ves te asombra. No, no puedes ser eso, es imposible, va en contra de la naturaleza. No ves nada. Te entra un pánico horrible, lo tocas y te hiela la mano. Piensas que es un juego, y avanzas al siguiente.. de nuevo nada. Corres desesperado por el pasillo, y no te ves en ninguno. Es imposible! ahora ya no tiene gracia este juego. Estas en una habitación vacia y no te encuentras.. y si no te encuentras jamás podrás salir. Te sientas en el suelo, piensas, intentas pensar por lo menos. Notas como tu respiración se va calmando. Poco a poco comienzas a descubrir que los espejos muestran la realidad, que tú no eres nada, porque en tu afán de ir mucho más allá de tu propia persona has quedado reducido a un montón de huesos. Ahora descubres que todos esos sentimientos en los que habías basado tu vida eran mentira, que solo eran algo superficial. Levantas la cabeza y miras al espejo.. te ves ahí sentado en el suelo, desolado. Te ves tal y como eres, ves y simple reflejo de tu persona. Con un suave golpe la puerta se abre, ahora ya puedes salir y ser tu mismo, ser nada. Pero no tienes ganas, prefieres consumirte delante de tu imagen.. si.. estas descubriendo que eres muy bello, que eres muy muy guapo, que nadie más merece verte.. y de nuevo vuelve a desaparecer tu reflejo.

'todavía una canción de amor' Calamaro

iba a colgar algo propio (sisi.. sobre la muerte) pero me han interrumpido cuando estaba escribiendo y no he podido retomarlo ¬¬, así que dejo esto.. lo que mejor viene con mi estado de ánimo, la semana sentimentalista..

No te fíes si te juro que imposible,
no dudes de mi duda y mi quizás.
El amor es igual que un imperdible
perdido en la solapa del azar...

La luna toma el sol de madrugada,
"nunca jamás" quiere decir "tal vez".
La muerte es una amante despechada
que juega sucio y no sabe perder.

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

No corras si te llamo de repente,
no te vayas si te digo "piérdete":
a menudo los labios más urgentes
no tienen prisa dos besos después.

Se aferra el corazón a lo perdido,
los ojos que no ven miran mejor.
Cantar es disparar contra el olvido,
vivir sin ti es dormir en la estación.

Estoy tratando...