algo de Bukowski..

He acabado buscando poemas de él, porque tenía ganas de leer algo suyo.. dos me han llamado mucho la atención, uno porque esconde mucho tras su simpleza y el otro porque no sigue la misma linea que los demás que he leído, quizá porque se pasa demasiado con el sentimentalismo.

'Conocí a un genio'
" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "

'Culminación del dolor'
" Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo

lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte. "

'el reloj de arena' Jorge Luis Borges

Será que ultimamente me obsesiona especialmente el paso del tiempo, así como la circularidad de la existencia humana.. Estoy existencialista.. (no está entero)

'La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.'

miedo

Hoy estoy harta de cuentos de princesas que siempre terminan bien. De despedidas en el amanacer, de miradas que se pierden entre la niebla.
Estoy harta del futuro de cristal, del fantasma del pasado, de todas y cada una de las promesas que no sirven para nada.
Cansada de cielos nublados, tras los que se esconde la certeza de una sonrisa, de telones acero que caen obstruyendo cada camino, de rios que desembocan en lagos putrefactos.
Hoy estoy segura de no saber lo que quiero, o quizá es miedo a saberlo con demasiada certeza. Miedo a que todo salga como yo quiero, y entonces nada sea como los lienzos que pinto en mi mente. Será terror a ver caer uno a uno mis sueños, sabiendo que eso sirve para que se construyan otros.
Puede que no quiera dejar el pasado, o que lo haya dejado antes de estar en él. Sea lo que sea ahora arrastro cosas que quiero arrastrar, me cierro en la miel de tus labios porque lo quiero hacer, rebusco en la basura de tus palabras porque me quiero ver, y ahogo la espera en algo que va más allá.. la nítida afirmación de que estas ahí, de que mis miedos son fantasmas que entre tu y yo podemos vencer.. pero incluso esto me da miedo.. sólo siento miedo..

versos palindrómicos

Después de ver el año pasado como lo hacía Andrea no me pude resistir a intentarlo yo también. Sentido? en el fondo tiene, si lo buscas bien y comienzas una ascesión mística relacionada con la combinación de las palabras xD. Sólo son dos versos, pero son mis primeros dos versos! (estoy orgullosa de ellos)

Hada (de) Luna azul, luz anudada.
Sol le llora, arrolla el Sol

encuentros de un caracol aventurero

es un poco largo.. pero es uno de mis poemas favoritos. Alguna vez intenté aprendermelo, pero es casi imposible xD

'Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.'
Federico García Lorca

debería.. debería estar estudiando sin ir más lejos, pero no puedo más. Estoy saturada. Tengo la mesa llena de apuntes, un calendario repleto de exámenes y como meta una nota a la que estoy convencida, no voy a llegar. Publicaría algo un poco más interesante que esto, pero no tengo sobre que escribir. Supongo que no me va mal, las cosas van mejor de lo que podrían ir, algo que no es tan malo si sólo me quita la inspiración para mediocres versos trágicos y sentimentalistas.
Me había puesto a recordar.. fotos como esta, que algunos días hacen más daño que otros, pero que son lo que soy hoy. Aun así me dan ganas de hacerla añicos, será por rabia, será por odio a algo indefinible.. o quizá ya ni sea odio, sólo sea tristeza..
En fin, será que me agobia tanto la falta de tiempo como el exceso..

de vuelta al pasado irrevocable del futuro impredicible..

morir por vivir

Me he puesto a recuperar cosas que he escrito durante todo este tiempo.. son un montón, ninguna lo suficientemente buena supongo, pero aún así forman parte de lo que yo soy. A este le tenía especial cariño, quizá porque entonces lo consideraba una 'obra maestra' xD. El orgullo del creador o algo por el estilo..

Clara mirada perdida en el horizonte de los recuerdos. Impenetrable trás años de esquivar mentiras y ocultar verdades tan grandes como la noche. fría, oscura, a veces siniestra, perturbadora, inalcanzable...
Los años de lucha se esconden en los pliegues de su boca, fina, escasa, triste.. entre la que a veces, cuando no miras, se forma una sonrisa imposible de dibujar. Dicen que sus labios están siempre pintados de rojo fuego porque ya no les queda color, porque las ganas de besar se lo llevaron.. pronuncia pocas palabras, pero todas ellas son como dagas.
En su rostro de piel suave, blanca, casi de porcelana; surcos profundos que parecen llegar al corazón nos dicen que por ahí alguna vez el viento pasó.
Y sus manos, desgajadas por mover témpanos de hielo, se mueven lenta, sigilosa, tranquilamente por miedo a quedarse solo en un pedazo.. y acarician ese cuerpo tantas veces amado, usado, despreciado y de nuevo deseado.. que ya no conserva las formas de la juventud, sino que está labrado por cada mordisco de sol, y en el que las huellas de la pasión han dejado cicatrices tan ondas como el fuego que a ella le quemaba cada vez que otro cuerpo bajo el suyo temblaba.
sus pies, ya cansados de recorrer tantos senderos ahora yacen sobre húmeda tierra, nostalgicos, con la imagen de tiempos mejores.
Mujer impenetrable, ya lo dicen las arrugas de su frente que bien saben de desdeños y de olvidos.. ella ya no piensa, sólo recuerda..
si la miras horas y horas comprendes que cuando suspira, cuando sin querer sus dos trapitos tantas veces remendados tiemblan es porque su corazón quiere volver a latir. Pero.. ya ni si quiera un hombre, una sonrisa, ni un flor lo consiguen.
Amó la tierra, el cielo y lo que entre ellas estaba.. amó, si, y también sufrió, deseó, lloró, murió, resucitó, rió, se emocionó, odió, luchó, engañó, sintió ternura.. con esperanza, cuerpos desnudos muchas tardes su mente rememora, y aquellos tiempos cuando le quemaba la piel, donde anteponía todo al placer, que no era sino la mejor forma de sentirse viva; ahora ya no crean en ella mas que un halo de añoranza.
Dama y amante de la vida, viajera del mundo. No dejó nada por hacer y ahora que el ancho infinito que todos vemos al nacer no es sino un camino ya recorrido, cada uno de sus rincones ya sentido, ahora que ve una tarde rosa tras el velo del tiempo, ahora.. solo desea la paz. Morir en un montón de recuerdos, sola. meciéndose en esa silla sin que nada la toque. Bañándose en el olvido de quién la amó, saboreando el convertir una bandada de pájaros en una bella imagen mental; palpando la suave brisa que roza sin darse cuenta su pelo color nieve; acariciando sin querer con sus delicados pies una pequeña hormiga.
Y morir en la felicidad de haber vivido.. morir por vivir

La Fuga 'por verte sonreír'

no tiene nada de especial la letra.. pero no sé, me pone nostálgica y a la vez me sube el ánimo. En días como estos en los que no deja de llover me gusta escucharla..

Hace tiempo prometí escribirte una canción
como siempre mal y tarde la tienes aqui.
Sabes bien como soy, que no suelo mentir
siempre que lo hice fue por verte sonreír.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

Fui yo quien dijo no,
y ahora en la misma mesa
se me enfria el café
mientras dices que te va bien.
Tranquila, ya no volveré a llamar
no me volverás a ver.
Esta vez me marcho para no volver.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

Y ahora, cansado de mirar tu foto en la pared
cansado de creer que todavía estás
he vuelto a recordar las tardes del café
las noches locas que siempre acababan bien
y me he puesto a gritar estrellando el whisky en la pared
por verte sonreír he vuelto yo a perder.

Llámame, te quiero escuchar
ya lo ves, no siempre me va bien.
Al cantar me duele el corazón
y enloquezco cada noche en cada actuación.

una noche

Corría deprisa por la calle. Era de noche, y todos los edificios parecían desaparecer tras esa espesa niebla. 'No hay que temer' se decía una y otra vez. Pero ella sabía que no era así. Cuando era pequeña le habían infundado ese miedo descomunal a la noche contándole miles de fantasías con el único fin de que nunca se atreviese a enfrentarse a ella. Ahora, con algo menos de inocencia seguía rehuyendo la oscuridad.
Mirando firmemente al frente, intentado controlar los latidos de su corazón escuchó de repente un paso.. y otro.. 'ni si quiera vienen de un lugar cercano, es el pavimento mojado y la masa de edificios los culpables de que suenen tan cercanos' se decía. 'nadie me puede seguir, NADIE'. Con frases incoherentes intentaba calmarse, pero notaba como su pulso se aceleraba. Ahora sonaban más y más rápidos, ahora parecían más cercanos. ¿cuántas veces había oído ese estúpido cuento de que un psicópata perseguía a muchachitas solitarias en noches como esta? no.. sólo era un cuento, no podían existir esos violadores que acechaban tras esquinas en las noches. Eran historias de provincianos que seguían creyendo en las brujas. Pero el corazón se le salía por la boca, las manos le temblaban y sus pies se iban haciendo tan pesados como el plomo. ¿los pasos? no cesaban, cada vez mas veloces..
Por fin llegó a una zona iluminada, un pequeño parque desolado. Tenía que correr, pero no podía.. ahora quienes corrían eran esos zapatos a su espalada, casi al ritmo de su corazón. Al pasar la primera farola una sombra le alcanzó en el mismo instante en el que exhaló su último suspiro y los pasos dejaron de retumbar..

matemáticas para el sexo

(no he podido evitar copiarlo después de leerlo en el foro..)

'..Esta noche me perdí entre senos y matrices,
integré las variables más enhiestas de mi alma,
perdí todas las directrices,
conseguí ser mar constante, mar en calma,
me colgué de tus parábolas
y mancamente me abracé
a tu sexo, famélico de gloria..'
Varinho